начинается просто, обыденно, как всегда: ночь, охапка зловещих знамений, луна, звезда, старец в мятой хламиде, нечесан и бородат...
или - может, кому-то опять не сказали "да", он выходит из дома, прищурясь на яркий свет.
нет, не слезы - ресница, наверно, попала в глаз, он шагает, старательно думает о делах, по душе бродят кошки, по сердцу скребет пила.
где-то там, на границе, скрипит, открываясь, дверь.
читать дальшедальше легче, как водится: переверни листок. третий сын иль двадцатый племянник с сумой пустой через море и горы бредет на лихой восток, собирая друзей и врагов с каждым новым мигом. он встречает колдуний и джиннов в чужих местах, его вера отчаянна, пламенна и чиста...
быть героем - несложно. ты тоже сумеешь так.
каждый, право, герой - так написано в рыжей книге.
эта книга извечно вьет плети, узоры слов. кто-то пишет ее (эй, Атропос? Лахесис? Кло...?), я не знаю имен - только, веришь, так повелось, чтобы каждый героем мог стать - раз о нем напишут. это книга не судеб - ведь скучно судьбу читать, это книга историй - и всякий отмечен там, зарисовкой, отрывком, романом; листай, листай.
я порой слышу скрип пера.
ну а ты - не слышишь?
я хотел быть, наверное, повестью - на века: в трех частях, золотое тиснение на боках. но выходит все больше печальный смешной рассказ: рыжей книге виднее, приятель, оттуда, сверху.
ты б желал почитать, что останется там - от нас? разговоры, мечты, поцелуи, семья, весна? как нырял ты на спор - и руками достал до дна? как сидели на крыше, пугая прохожих смехом? как влюбился когда-то, ходил под ее окном; как впервые на пляже из горлышка пил вино; и читал "Мушкетеров"; и дома лежал больной; и сестренку из школы встречал - как ее заступник. как метало байдарку горбами речных стремнин...
слишком многое хочется помнить: все ночи, дни... книга, помни, пожалуйста, помни, пиши, храни.
как-то ветер апрельский коснется ее страниц - и утащит одну, нерасчерченную, пустую.
вот уносится ветер - ехидный лохматый вор, вот страничка - спускается в талый и грязный сор...
тот, кто мимо шагал и глаза кулаками тер -
остановится,
взглянет,
наклонится
и поднимет.
из кармана достанет фломастер без колпачка, на газоне присядет, повертит листок в руках, и напишет чего-то - не видно издалека, только несколько строчек - исчерканным бледным синим.
сложит - быстро, умело - и пустит в шальную высь, и уйдет, не стряхнув со штанины сухой травы, понимающе взглянут из белого камня львы, солнце бросит охапку лучей в рассыпные крыши.
я не знаю, за что я сражался, чего достиг, чем останусь - среди перекрестков, газет, рутин.
только где-то вдали самолетик летит,
летит,
просто несколько строчек на крыльях.
все выше, выше. (с)
wolfox.livejournal.com/